~Georgina Tábora
He ido tantas veces al entierro
de mi madre.
El último fue hoy.
Hace dos instantes durante otros dos.
El último fue hoy
en el jardín de jacarandas-primavera
bajo el pirul de cielo verde
y pasto azul.
A la orilla de mi falda
hoy enterraron a mi madre.
Mirándome yo sola
caminando hacia el jardín como princesa
en vestido color malva de lino
en vestido ampón y largo como el de Carlota
la de Maximiliano.
Y las flores diminutas de las nubes
entre el hoyo y las uñas de mis dedos.
A la orilla de mi falda
enterraron a mi madre
—flaca—
tapada hasta la memoria
y yo acurrucada.
Hoy se fue
otra vez como la última vez.
Hoy fue la última vez como la otra
y el jardín floreando,
y el cortejo en círculos opaco,
el ataúd monje moreno
y yo como princesa.
He ido tantas veces al entierro
de mi madre.
He ido tantas veces a las convulsiones
de mi llanto.
He visto tantas veces mi locura
exangüe.
Y aún espero nuevas y más
y muchas muertes
vestidos diferentes, nuevos llantos
pantalones otros
¡y muchísimos abrazos!
Georgina Tábora (mexicana; 1959). En: Signos reunidos. Faruvio Editores, México, 1985.