~Robert Graves
Algo ocurrió después de la operación
que alarmó a los cirujanos (aunque no fue culpa de ellos)
cuya calma no me engañó mucho tiempo.
Detrás de los tímidos, preocupados rostros de las enfermeras,
un ojo único calentado al blanco me enfocaba,
hizo brotar ríos de sudor desde el cráneo hasta el vientre.
Silbé, di boqueadas o canté; blancos los nudillos
apreté el asidero de mi cama hasta casi romperlo:
demasiado orgulloso aún para soltar aullidos de loco
y traer a la enfermera corriendo por los pasillos
con una aguja de morfina…
Señora Morfina—
su beso de escorpión y oscuros sueños giratorios—
desconfiando de ella me atrevía a desafiar
por dos minutos más de lo que parecía posible
al dolor, ese vago, incomparable elemento
más fuerte que el miedo o el pesar, más extraño que el amor.
Robert Graves (inglés; 1895-1985). En: Cien poemas. Traducción de Claribel Alegría y Darwin J. Flakoll. Lumen, Barcelona, 1981.