Las palmeras de Acapulco

       ~Alfonso Camín

Junto al mar de Acapulco, las palmeras
jóvenes, armoniosas y joviales,
tienen cuerpos de novias quinceañeras.
Abren los brazos a los litorales,
al horizonte azul sus cabelleras
tendidas, ondulantes al aire marinero.
Cuando ven un velero,
quisieran arrancarse las raíces,
sentirse más felices
si las raptara la marinería,
conocer Yucatanes, Campeches y Belices
y amanecer mañana por regiones remotas,
bien sobre la cubierta o en la hamaca del día,
senos redondos y las pencas rotas,
entre ese vuelo blanco, nupcial de las gaviotas.
Son las palmas del Trópico, las vírgenes tempranas
que no admiten esperas,
tienen la voz alegre que tienen las mañanas,
quieren ser en el mástil ondulantes banderas
y no comprenden la vejez menesterosa.
Bajo el cielo del Trópico, mujeres y palmeras
se dan al sol y al viento como el fruto y la rosa.

Las palmas de Acapulco, cuando ven una nave
quieren ir con la brisa,
con la vela y el ave
y desgranar en perlas el collar de su risa.
Yo les doy la razón. Tienen derecho
el cuerpo fino, en redondez el pecho,
el cogollo feliz, vientres ingrávidos,
los cuerpos finos y los ojos ávidos.
Entre las carcajadas
del hombre, la mujer sin el ropaje,
las palmas de Acapulco, todas las madrugadas
quieren marchar de viaje
bien en la nave o a nado sobre las marejadas.
El mismo mar azul como anilina
tiende los ojos al confín abierto,
como esperando a otra princesa china
que arome de canelas orientales el puerto.
                         *
Si se forma un concierto,
un jurado de gentes marineras,
yo voto porque viajen las palmeras.

Alfonso Camín (español; 1890-1982). En: Lira errante. México, 1964.