~Santiago Sylvester
El ají, ansioso como una respiración.
La sémola, austera como la palabra sémola, con la memoria llena de caseríos de adobe.
La pimienta aturdiendo en contra de su voluntad.
La papa hervida: una superstición doméstica apegada irremediablemente a la tierra.
El pastel de choclo presidiendo la casa como un santo en su hornacina.
Ninguna desmesura en estas cosas;
no hay propuestas de salvación
ni estrategia inusitada.
La sabiduría consiste aquí
en adecuar las proporciones.
Nada ofende al buen tono;
no hay crispaciones en el peso de la sartén,
y la tabla de picar, modestamente,
vive orgullosa con sus quehaceres de comadre.
Hasta el tumulto de la carbonada
infunde confianza en el reino natural.
Los elementos no arrebatan
ni incurren en catástrofes: cada uno
ocupa su lugar
y corrige comedidamente
la euforia atolondrada de la naturaleza.
Santiago Sylvester (argentino; 1942). En: Hora de poesía. 83/84; septiembre-diciembre, Barcelona, 1992.