~Rafael Vargas
en esta mesa hecha con mis manos
comeremos mi hija mi mujer y yo
y sobre ella habrán frutos flores
cartas periódicos vasos ceniceros
en tránsito constante
escuchando nuestras conversaciones
los planes con los amigos
las inevitables riñas y todas las cosas
a que obliga el hecho de vivir
sol y polvo caerán sobre ella
una copa de vino sopa caliente
la marcará la huella de algún cigarrillo
pero conservará su belleza pese a todo
con nosotros habitará entre estos muros
enviudará se mantendrá firme
hasta que un día nadie vuelva a reír o llorar sobre ella.
Rafael Vargas (mexicano; 1954). En: Hora de poesía. 83/84; septiembre-diciembre, Barcelona, 1992.