~Lawrence Durrell
Por adivinación llegaron los dorios,
Bajo un castigo trazaron un arco.
Ellos inventaron este valle, le enseñaron
A la roca el modo de verter agua inodora.
El fuego y un arte en bruto llegaron entre ellos.
Cayó la lluvia, con sabor del cielo.
Crecieron los árboles, componiendo una gramática.
El río, el río como ves, fue obligado a bajar
A fuerza de plegarias sobre este suelo fértil.
Luego, pequeñas habilidades: los dedos puestos
En las narices de las flautas, el habla de mujeres
Cuyos maestros fueron los pájaros; mujeres que, cantando,
Luego civilizaron a sus hijos con el beso.
Por último, el trípode los sentenció.
La ceniza rodeó a los hijos sobrevivientes.
La abeja morena hizo memoria aquí, ensayó
La migración a partir de un hábito heredado.
Todos los viajeros consignaron una zona vacía.
Entre rocas “Oh muerte”, los sobrevivientes.
Oh mundo de arbustos comido como una luna,
Besado por la torpe paciencia de la hormiga.
Dentro de un azul cóncavo y exento de espacio.
Algo se fue muriendo por este río; pero parece
Que fue hace menos de un ruiseñor.
Lawrence Durrell (británico; 1912-1990). En: Poesía inglesa contemporánea. Edición de E. L. Revol. Ediciones Librerías Fausto. Buenos Aires, 1974.