~Charles Wright
Renoir, cuya pintura no me gusta tanto,
dice que lo que sobrevive del artista es el sentimiento que transmite por medio de objetos.
Sin embargo me gusta eso,
el sentimiento entregado tanto como el sentimiento recibido
para hacer distintiva una obra,
aunque no estoy seguro si esto es cierto,
o si esto funciona.
*
Cuando Chéjov murió, murió en la madrugada,
una enorme palomilla circulando la lámpara,
batiendo sus alas apretadas.
Colocado en un ataúd de zinc, el cadáver, etiquetado Ostiones frescos,
fue enviado a Alemania en un vagón de carga.
Sus últimas palabras fueron, ¿Se ha ido el marinero?
Estoy muriendo, Ich sterbe.
*
Mi aliento es corrupto, mis días extintos, las tumbas están listas para mí,
dice Job. Cambian la noche en día:
La luz es corta a causa de la oscuridad…
Le he dicho a la corrupción,
usted es mi padre, al gusano,
usted es mi madre y mi hermana.
Ellos se irán a las barras de la fosa,
cuando nuestro descanso juntos sea en el polvo.
*
Eso es todo. No queda nada después de eso.
Como Meng Chao dice,
Por un tiempo el polvo pesa ligeramente sobre mi capa.
Charles Wright (estadunidense; 1935). En: Apalaquia. Trad. Valerie Mejer y E.M. Test con la colaboración de Ana Perusquia. Ediciones El Tucán de Virgina, México, 2003.