~Fabrizio Dall’Aglio La habitación se mide por baldosas. Tendido bocabajo la piel desnuda sobre el suelo dispongo cromos para la guerra del futbol, Hamrin, Stacchini, Sívori… El tiempo huele a tierra mojada y sabe al polvo de los muebles de casa. La infancia, la infancia no tiene fin.   Fabrizio Dall’Aglio (italiano; 1955). Traducción de […]

       ~Eugenio Florit        Monumento ceñido de un tiempo tan lejano de tu muerte. Así te estás inmóvil a la orilla de este sol que se fuga en mariposas.        Tú, estatua blanca, rosa de alabastro, naciste para estar en la pura tierra con un dosel de ramas olorosas y la pupila ciega bajo el cielo.        No has […]

       ~Juan Francisco Vereo Guzmán La calle en hondonada balancea sus casas donde la reja es línea de rojizo color, y los pedruzcos brillan, como si fueran brasas al pisarlas la lumbre del sol, nuestro señor. Dos hileras de casas se apretujan en calle hacia la humilde reja del templo diminuto, y cuando la campana se […]

       ~Randall Jarrell No fue el morir: todos mueren. No fue el morir: ya habíamos muerto antes en los accidentes rutinarios—y nuestros comandantes llamaron a la prensa, escribieron a nuestras casas, y aumentó la estadística, todo por causa de nosotros. Morimos en una página de almanaque que no era la nuestra. Desparramados sobre montañas a cincuenta […]

       ~César Moro Hablo a los tres reinos Al tigre sobre todo Más susceptible  de escucharme A la escoria de hierro a la carbonilla Al viento que no se sitúa en ninguno de los tres reinos Para la tierra habría que emplear un lenguaje de cieno Para el agua un lenguaje de ventosa Para el fuego […]