¿Has visto alguna vez a tu vieja madre / en el instante en que te hace la cama / desdobla, extiende y acaricia la sábana / para que no quede en ella ni una sola arruga que pueda molestarte?

Rápido iba el cajón, y, en él metidos, / cenizas, cráneos y cartílagos

Como el abeto, el haya es gótica. / Pero crece el abeto hosco, selvático, / sobrias las hojas, recto el tronco, / pues su gótico es primitivo.

Torres góticas de agujas en un valle cortado por el torrente / cerca de Mount Tamalpais en niebla densa como la furia / y el éxtasis del océano

Por las llanuras de mi temor, de vuelta al norte, / He aquí al viejo pastor de noviembre que toca el cuerno, / De pie, como una desgracia, en el umbral del triste redil, / Y desde lejos llama a los rebaños de la muerte.