Somos una secta apocalíptica / con una membresía que asciende a millones. / La mesera que sale para una rápida fumada / y el perro amarillo atado afuera del banco; / no necesitamos credenciales para reconocernos.

Por tales senderos me guía mi suerte / que sé dónde voy y yerro la vía; / la vida es comigo, yo siento la muerte; / tristeza me sobra, publico alegría.

Un sol negro semejante / a la premonición del desastre. Un sol muerto / robando las plegarias de los campesinos ojerosos. / Un sol ajeno a todo lo que habíamos conocido / hasta entonces, / a todo lo que habíamos sufrido hasta entonces.

Vestiré mis versos rudos

Una voz femenina en el teléfono / Se escucha inesperada y audaz.