Ya crecen las hierbas / y dan el color; / ya crecen las hierbas / y dan amarillo

Myrtilo y Palemona, los niños preferidos / por los pastores, juegan en los prados floridos / y ante sus correrías y ante sus arrebatos / huye toda la fila solemne de los patos.

Quise ser una coliflor, / toda cerebro y oídos, / pensando en el origen de los jardines / y la divinidad de quien / cuidadosamente ata mis hojas.

Primavera mansa me cuelga del corazón / Florece / y hace dormir púdicamente las horas / el valle lanza sombras tranquilas

Las cosas viejas, tristes, desteñidas, / sin voz y sin color, saben secretos / de las épocas muertas, de las vidas / que ya nadie conserva en la memoria, / y a veces a los hombres