¿Son los ojos de un antílope sobre una boca de perlas?/¿la luna llena sobre un cuello de gacela?/¿una rama de sauce con una duna/con cuyo talle cimbreante juega la brisa/y parece entre embriagado y provocativo?

No es el sueño cierto lance;/variedades tiene el sueño:/ya lo alcanza presto el dueño,/ya no puede dalle alcance.

No me mires, moreno,/quando te miro,/que se enqüentran las almas/en el camino.

       ~Eduardo Carranza A Alberto Warnier A alguien oí subir por la escalera. Eran –altas—las tres de la mañana. Callaban el rocío y la campana. … Sólo el tenue crujir de la madera. No eran mis hijos. Mi hija no era. Ni el son del tiempo en mi cabeza cana. (Deliraba de estrellas la ventana.) Tampoco […]

Aún vive el hombre / Que mató a mi padre