~Howard Moss
El alba tarda veinte mil años
en acercarse callada a mi alféizar.
Tomé ya dos pastillas para el miedo,
Y las de siempre para el dolor.
Terror, vergüenza, ¿quién te busca
En las cuatro esquinas de mi cuarto?
¿Los dientes navaja de qué pequeña boca
Empiezan a mordisquear mi nombre?
Howard Moss (estadunidense; 1922-1987). En: New Selected Poems. Atheneum, NY, 1985.