Al quitarme los guantes

       ~Takuboku

Al quitarme los guantes
se paró la mano.
Vagos recuerdos
cruzaron fugaces
por mi alma volando.
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¿Cuándo fue, cuándo,
que empecé a engañar
al sentimiento?
Cuando empecé a dejarme
bigote, quizás.
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Apoyé la nuca
al borde del baño
una mañana,
y respirando hondo
me quedé pensando.
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Me alegré una mañana,
como era verano,
cuando quemó
el agua oxigenada
al diente picado.

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Las manos fijamente
me estaba mirando
mientras pensaba:
ella, al besar,
tiene buena mano.
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Que mi soledad
es porque mis ojos
nunca disfrutan
de los coloridos.
Compré un bouquet rojo.
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Comprar un libro nuevo
y de noche leerlo:
ese placer
no sé cuánto hace
que no lo experimento.
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Al volver de un viaje
de una semana,
sentí cariño
por la mancha roja,
de tinta, en mi ventana.
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Cariño sentí
al papel secante
que me encontré
viejo y manchado,
entre mis borradores.
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La nieve en mi mano
con su derretir
me penetraba
hasta el corazón,
harto de dormir.
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La luz del poniente
daba en mi persiana,
y mi corazón,
poquito a poco,
oscuro quedaba.

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Me da escalofrío
de noche este olor
a medicina.
Ay, casa en que antes
médico vivió.
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Cristal de ventana,
cristal empañado
con polvo y lluvia.
Me asaltan las penas
con sólo mirarlo.
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Cada día, cada día,
por más de seis años
me lo ponía.
Como es sombrero viejo,
hoy lo he tirado.

Takuboku (“Árbol susurrante”. Seudónimo de Sin-ichi Isikawa; japonés; 1895-1912). En: Un puñado de arena. Traducción del japonés por Antonio Cabezas García. Ediciones Hiperión, Madrid, 1976.