algún sitio al que nunca fui, alegre más allá

       ~e. e. cummings

algún sitio al que nunca fui, alegre más allá
de toda experiencia, tus ojos tienen su silencio:
en tu gesto más frágil hay cosas que me abarcan
o que tocar no puedo puesto que tan cercanas

tu mirada más leve me abrirá fácilmente
aunque me haya cerrado yo mismo como dedos,
pétalo a pétalo me abres como abre Primavera
(con tacto hábil, misterioso) su primera rosa

o si es tu deseo cerrarme, yo y mi vida
nos cerramos de modo hermoso, repentino
como cuando el centro de esta flor imagina
a cada lado a la nieve caer cuidadosa

nada perceptible en este mundo iguala
el poder de tu intensa fragilidad: textura
que me apremia con el color de sus regiones,
surte la muerte y el por-siempre con cada aliento

(yo no sé qué es aquello que hay en ti que cierra
y abre; sólo hay algo en mí que entiende: más honda
es la voz de tus ojos que todas las rosas)
nadie, ni aun la lluvia, tiene manos tan breves

 

e. e. cummings (estadunidense; 1894-1962).  En: Oscar Williams, The Pocket Book of Modern Verse. English & American Poetry of the Last 100 Years from Walt Whitman to Dylan Thomas. Pocket Books, NY, 3rd. printing, 1955.

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